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[dropshadow=red]Igual que los perros [/dropshadow]

Dylan Thomas

De una primera lectura, recién hoy a la tarde, me ha quedado dando vueltas lo siguiente:

Creo que el autor logra describir muy bien el placer de estar "sin hacer nada" durante un buen rato, en cierta manera "a la deriva", con toda la noche por delante, pero no por obligación, sino por elección.
Y me gusta la prosa poética que elige para contarlo.
"Y nunca me había sentido tan desligado del mundo y tan integrado en lo remoto" seguido de la palabra piedad me deja a mitad de camino entre la inercia y lo místico.

En cuanto al título, entiendo que alude a la incomprensión por parte del "magistrado" (el cual encarnaría la Lógica antes que la Justicia) del simple hecho de que a veces la gente obra "porque sí" (sin importar la magnitud de la acción ni de sus consecuencias).

Por ahora, eso.

Después de dejar decantar un rato (toda la noche) la lectura, pude conectar el título del relato con las costumbres del narrador.
Me refiero a eso de andar toda la noche, como sin rumbo, lo que lo llevaba finalmente a una especie de "sentirse Uno con el Universo", y su relación con aquella idea de un tal Rudolf Steiner acerca del alma de los animales, la cual se ubicaría, por ejemplo para nuestro caso, no en un perro sino en todos los perros.
Pensar en que nuestros tres amigos, los que tienen por costumbre deambular toda la noche, comparten un "alma grupo" ya me parece demasiado. Por ahora lo reservo a la experiencia del narrador. Me refiero a que por momentos el "perro" es él.
El tema es, quizás, bastante más complejo, pero entiendan que recién me levanto.

P/D: Este Steiner (y no George, mucho menos el otro) dicen que dice: "Un alma común vive en un grupo entero de animales. Al igual que sus diez dedos son miembros de sus manos, todos los lobos son miembros del alma grupo de los lobos."
Es decir que hasta resolveríamos el facebookiano problema de la superioridad de los hombres sobre los perros y viceversa. Sólo se trata de diferentes tipos de almas. Haberlo sabido antes...

Buscándole la décimocuarta pata al gato, me encuentro con que omití que el magistrado, con la expresión "igual que los perros", antes que nada, hacía referencia a que no se sabía "ni de quién era cada hijo".

Coincido con Pablo en su primera percepción. Esa ambición contemplativa me llega fresca y limpia. Lo encuentro razonable en el narrador, el poeta, pero los hermanos, le otorgan una nueva dimensión. Parece raro, ¿es tan raro?, no desear pasar el tiempo en la taberna o en las bulliciosas calles. Ruido, voces, cerveza y música. Y compañía.

Esta es una soledad extraña, para comenzar en el caso que nos ocupa es compartida. Una soledad acompañada y sin embargo solitaria y profunda. Es muy poética, y tiene razón Pablo: mística, lo que puede una imagen de perturbación, tal cual como pasa con los místicos, donde para los ojos de la gente “normal”, su extraña vivencia solo es una perturbación de los sentidos. Para decirlo más claro y simple: una locura. ¿Pero no es acaso eso poesía?

Además dispone de cuento dentro del cuento. En esa historia, como es natural y para seguir la senda trazada: lo que ocurre es algo “anormal”. Aunque con el título, el dictamen del anciano y respetable juez, resulte ser muy natural, al relacionarlo de pleno con la animalidad, que de momento, y que sepa, aún nos toca algo. Pero creo que es una equivocación. Hay algo quizás, hasta por encima de lo humano en ese cuento. No lo consigo asir, pero esa insatisfacción, la renuncia al, se supone, placer que habita en nuestra humanidad... Me parece intuir, que se persigue algo trascendente, sin pretenderlo, porque puede que lo perseguido sea para el perseguidor mero alimento. Aunque hablo exclusivamente de Tom; el hermano, como buen hermano, no le deja solo en medio de una soledad enmudecedora.

En este cuento dentro del cuento, ocurre algo tan sencillo como insólito, que podría describirse como: “sin palabras”, una sucesión de viñetas, humor grafico. Solo hay un: te amo, sin continuidad, con desidia, inexplicable, pero sincero. Y me parece mentira, que en algo tan literario como lo que estamos tratando, ese “sin palabras”, brille con luz propia.

Saludos

PD: Había escrito esto antes de ver los últimos comentarios de Pablo y ya no he querido tocar lo escrito. Teniendo en cuenta que no conozco lo que ha dicho Rudolf Steiner, no me quiero meter en camisa de once varas. Solo que me parece interesante la idea, siempre que no se discrimine a ningún animal. O sea que valga lo mismo para un humano que para un perro. De primeras aclaro que con el alma me pierdo, pero me resulta fascinante pensar que entre estos tres solitarios (dos de ellos con un razonamiento lógico) se cree un vinculo invisible que los identifique conjuntamente. Claro que eso solo es perceptible en un instante, como la complicidad entre amantes. De almas, ya digo, no sé nada.

Hola amigos: confieso que en la primera lectura no me surgieron demasiadas ideas. Me quedé con las sensaciones que el cuento me generaba y creo que estaría bueno compartírselas.
La primera sensación tiene que ver con la caída de la noche y los seres que la habitan. Los "cuervos", mendigos sin hogar a los que el autor define como carroñeros, y que están prestos a recoger todo aquello que los habitantes del día desprecian para luego dormirse con naturalidad, con sus cabezas apoyadas en un cajón. Sus barbas crecidas y descuidadas es un signo, en este caso, de mendicidad, de pensar en lo básico: sobrevivir, de las sobras, como sea, sobrevivir, el hombre suele afeitarse para agradar, para parecer, para ser evaluado positivamente por los demás. Estos cuervos son invisibles, sus rostros ocultos detrás de la miseria, son como las postales inertes y desesperantes de todas las ciudades nocturnas.
La segunda tiene que ver con la descripción de las mujeres de la calle que: "como fardos de ropas informes esperaban en una charca, en los portales, en las oquedades de la pared que rezumaba humedad, a la caza de vampiros o bomberos.".Las mujeres de la vida, también habitantes asiduas de las noches. También en plena tarea de sobrevivir, otra postal típica. Mujeres sin rasgos propios, que bien podrían parecerse a otras cualesquiera en cualquier rincón de alguna ciudad.
Vaya que me pareció pura oscuridad hasta ahí el relato. Me transportó a esas zonas bajas en las que los sonidos "vitales" de la ciudad se oyen a la distancia.
Después me encontré con estos tres personajes silenciosos, viendo como la luz se alejaba. Me pareció significativa esa parte en que, el que oficia de relator, enciende su cerilla para que sus ojos, su rostro quedaran al descubierto. Ante tanta invisibilidad, ser mirado de frente es ser reconocido como persona. Esa necesidad se ser alguien para el otro, de qué se pregunte quiénes somos, y que intenten respondérselo, da como una entidad.
El tiempo no parece importante, las campanadas resuenan y él no las cuenta. El ritmo de la noche está como detenido en ese instante y en el encuentro de estos seres.
Las apariencias aquí se transforman en interrogantes. Ahí está ese joven que bien podría darse ciertos lujos pero que elige mezclarse con los bajos fondos, también está el otro que bien podría estar de parranda con amigos. Ninguno de estos tres personajes pertenecen a la noche, a la bahía, que parece más bien un sitio para ocultar los rostros y volverse invisible. No pertenecen y sin embargo conocen los lugares idóneos para escapar de sus realidades o para experimentar esa unidad con el mundo.
Brevemente el autor nos describe las otras caras de la realidad: la de los que tienen un hogar cálido, las de los que además de calidez tienen confort y lo quieren dejar ver sin cerrar del todo las cortinas.
Y después el relato y la incomodidad del oyente que de repente siente frío y decide seguir su camino a la caza de nuevas historias tal vez.
Sobre lo demás, han hablado ustedes:
"Esta es una soledad extraña, para comenzar en el caso que nos ocupa es compartida. Una soledad acompañada y sin embargo solitaria y profunda. Es muy poética, y tiene razón Pablo: mística, lo que puede una imagen de perturbación, tal cual como pasa con los místicos, donde para los ojos de la gente “normal”, su extraña vivencia solo es una perturbación de los sentidos. Para decirlo más claro y simple: una locura. ¿Pero no es acaso eso poesía?" Genial Guille. Lo decís todo.

"Creo que el autor logra describir muy bien el placer de estar "sin hacer nada" durante un buen rato, en cierta manera "a la deriva", con toda la noche por delante, pero no por obligación, sino por elección." Tal cual Pablo. Solo disciento en lo de vagar por elección. Creo que hay cuestiones internas que nos obligan a vagar por ahí a la deriva. Es una manera de decir no, cuando ese no no pudo expresarse a tiempo.

Saludos
Descalza.

Dean dice:
"Una soledad acompañada y sin embargo solitaria y profunda."
Ay! Si existiera el "Me gusta" aquí también...

Y dice:
"Hay algo quizás, hasta por encima de lo humano en ese cuento. No lo consigo asir, pero esa insatisfacción, la renuncia al, se supone, placer que habita en nuestra humanidad... Me parece intuir, que se persigue algo trascendente, sin pretenderlo, porque puede que lo perseguido sea para el perseguidor mero alimento. Aunque hablo exclusivamente de Tom"
Y consigue con ello que el cuento gane más aún en sugestión.
Luego, aunque no me satisfaga, en lo único que he podido pensar es en el desapego, en el cultivo (no conciente) del desapego, como vehículo para llegar a Algo Más.

Dice Descalza:
"Me pareció significativa esa parte en que, el que oficia de relator, enciende su cerilla para que sus ojos, su rostro quedaran al descubierto. Ante tanta invisibilidad, ser mirado de frente es ser reconocido como persona. Esa necesidad se ser alguien para el otro, de qué se pregunte quiénes somos, y que intenten respondérselo, da como una entidad."
No había reparado en ello. Entre tanta soledad realmente resulta significativo que alguien quiera ser alguien.
Y relacionándolo con la parte final del comentario de Descalza, pareciera que en efecto, algunos de los que salen a deambular a la noche lo hacen movidos por mecanismos complejísimos, algo así como "Voy a salir para no ver más a nadie (conocido), que por ahí eso me amiga con la humanidad."

Y este tiempo distinto está realmente muy bien:
"El tiempo no parece importante, las campanadas resuenan y él no las cuenta. El ritmo de la noche está como detenido en ese instante y en el encuentro de estos seres."

Por momentos parece que todos estuviéramos hablando de lo mismo. Pero por otros no.

Saludos.

Pues a mí me parecen muy significativos los puntos de luz que destaca Descalza. La parte ya destacada de la iluminación mediante la cerilla, y lo intrascendente del tiempo medido por unas campanadas. Y toco tierra con los dos, Descalza y Pablo, con esta idea.

Ninguno de estos tres personajes pertenecen a la noche, a la bahía, que parece más bien un sitio para ocultar los rostros y volverse invisible. No pertenecen y sin embargo conocen los lugares idóneos para escapar de sus realidades o para experimentar esa unidad con el mundo.

Huyen de la pesada realidad, pero al mismo tiempo van en busca de ese Algo que les contenga y complete y donde encontrarse a sí mismos.

Saludos

Y la verdad que sí... Con la excelente síntesis de Descalza y la línea posterior de Dean creo que finalmente convergemos hacia algo, en relación con esta clase especial de solitarios.

Creo que ahora faltaría volver un poco sobre ¿Por qué perros?

Saludos, pm.-

Buena pregunta Pablo.
Tal vez tenga que ver con la obviedad: eso de seguir los instintos, sin además tomar precaución alguna. O tal vez tenga que ver no sólo con el intercambio de parejas entre los/las hermanos/as, sino también con esa costumbre de los perros (especialmente los que no tienen hogar) de moverse en manada, de recorrer las calles sin más cuestionamientos que encontrar un lugar cómodo para dejar pasar la noche y algo de alimento, de "olisquerse" con esos otros perros que se van encontrando en el camino y después seguir su ruta.
Es una hipótesis y no estoy segura de que sea muy buena. Pero es lo que se me ocurre, forzando un tanto la imaginación.

A ver qué dicen ustedes.

Saludos
Descalza.